𝔙𝔬𝔲𝔰 𝔭𝔢́𝔫𝔢́𝔱𝔯𝔢𝔷 𝔡𝔞𝔫𝔰 𝔩𝔞 𝔭𝔦𝔢̀𝔠𝔢, 𝔩𝔢𝔰 𝔪𝔲𝔯𝔰 𝔶 𝔰𝔬𝔫𝔱 𝔯𝔢𝔠𝔬𝔲𝔳𝔢𝔯𝔱𝔰 𝔡’𝔢́𝔱𝔞𝔤𝔢̀𝔯𝔢𝔰 𝔢𝔪𝔭𝔩𝔦𝔢𝔰 𝔡𝔢 𝔩𝔦𝔳𝔯𝔢𝔰, 𝔡𝔢 𝔭𝔞𝔯𝔠𝔥𝔢𝔪𝔦𝔫𝔰 𝔢𝔱 𝔡𝔢 𝔡𝔦𝔳𝔢𝔯𝔰 𝔬𝔟𝔧𝔢𝔱𝔰 𝔢́𝔱𝔯𝔞𝔫𝔤𝔢𝔰. 𝔏’𝔥𝔬𝔪𝔪𝔢 𝔯𝔢𝔩𝔢̀𝔳𝔢 𝔩𝔞 𝔱𝔢̂𝔱𝔢 𝔢𝔱 𝔳𝔬𝔲𝔰 𝔦𝔫𝔡𝔦𝔮𝔲𝔢 𝔡𝔢𝔰 𝔣𝔞𝔲𝔱𝔢𝔲𝔦𝔩𝔰. 𝔖𝔬𝔫 𝔯𝔢𝔤𝔞𝔯𝔡 𝔟𝔩𝔢𝔲 𝔱𝔯𝔞𝔫𝔠𝔥𝔢 𝔡𝔞𝔫𝔰 𝔰𝔬𝔫 𝔳𝔦𝔰𝔞𝔤𝔢 𝔪𝔞𝔯𝔮𝔲𝔢́𝔰 𝔭𝔞𝔯 𝔩𝔢𝔰 𝔞𝔫𝔰 𝔢𝔱 𝔡𝔢́𝔳𝔬𝔯𝔢́ 𝔭𝔞𝔯 𝔲𝔫𝔢 𝔩𝔬𝔫𝔤𝔲𝔢 𝔢𝔱 𝔟𝔩𝔞𝔫𝔠𝔥𝔢 𝔟𝔞𝔯𝔟𝔢 : 𝔩’𝔞𝔯𝔠𝔥𝔢́𝔱𝔶𝔭𝔢 𝔡𝔲 𝔪𝔞𝔤𝔦𝔠𝔦𝔢𝔫.
« 𝔓𝔯𝔢𝔫𝔢𝔷 𝔭𝔩𝔞𝔠𝔢, 𝔧𝔢 𝔳𝔬𝔲𝔰 𝔞𝔱𝔱𝔢𝔫𝔡𝔞𝔦𝔰. »



Tout avait commencé à la fin de l’été 84, sur la banquette arrière d’une 305, au retour des grandes vacances. Notre initiation, à mon frère et à moi, avait débuté quelques heures plus tôt, dans les sous-sols de la maison de ma tante. Avec de telles conditions, rien ne me prédisposait à cette passion naissante, qui me hanterait jusqu’à la fin de mes jours.

Je crois qu’à l’instant où mon frère s’est fait écrasé sous une porte piégée, mourant sur le coup, j’ai su que cet étrange jeu dans sa boîte rouge était fait pour moi…